Boas e tântricas festinhas

Nááááá! Isto do Natal já não me convence. Esta coisa das Boas Festas e tal, beijo para aqui, cartão para ali, telefonemas e mensagens, o pessoal muito feliz e mánasêquê, é tudo muntolindo mas torna-se perverso e nem sempre resulta. Eu, por exemplo, recebo todos anos as Boas Festas de pessoas que se dizem minhas amigas mas que… nunca se sentaram à mesma mesa que eu. E eu tenho para mim que as amizades também se medem pela partilha de uma mesa (e, por vezes, de outras peças de mobiliário), momentos em que os gostos gastronómicos, comuns ou não, podem dar uma enorme ajuda na descoberta da personalidade do outro. Lá explica o ditado popular (se não explica, devia explicar) “diz-me o que comes e dir-te-ei quem és”.

Portanto, os meus amigos e os que, nesta época, fingem que são meus amigos, por favor, não me enviem cartões, não me telefonem, nem me mandem aquelas mensagens muito duvidosas de Boas Festas. Lá está: a Noite de Consoada é para passar com a família e não para estar, entre a couvada e o peru, ou entre o marisco e a açorda, a escrever e a ler mensagens de Natal que, muitas vezes, são um oceano de erros ortográficos, de sintaxe e de concordâncias verbais.

Poupem-me, porque a minha pausa lectiva natalícia é mesmo sagrada