A última profecia de Nostradamus

Num feudo abandonado,
Mesmo às portas da Europa,
Trabalha, mas de mau grado,
Um povo com ar idiota.

Nada diz, amordaçado,
Olhos no chão como o gado
Subindo p’ró matadouro.
Com sua ira, pode o rei,
Uma manhã, mal-acordado,
Lançar mais impostos à grei.

E então já ninguém tira,
Seja de Beja ou Leixões,
Quatro ou cinco mil réis
P’ra jogar no Euromilhões.

E, portanto, quem é que ousa
Mandar bocas ao Sr. Sousa? (bis)

Nostradamus
(Salon-de-Provence, Abril de 1660)